am scos de undeva dintre foile prăfuite o fotografie pâinea prăjită în farfuria de porțelan scăldându-se în soarele bogat
fotografie din vremea în care mă trezeam la 5 dimineața
și mă intrebam cât de puternice aripi am
simțeam cu toți porii căderea în urma căreia liniștea își întindea sfioasă pe asfalt
plapuma de puf


ascult miles davis
trompetele lui sunt atât de diferite de cele ale lui goran bregovic
trompetele lui de alamă anunță orele înserării
orele în care ploaia trece prin sita țânțarilor stropii se rostogolesc încet pe atlasul deschis
SUA
pepenele zâmbește știrb pe calorifer



nu mai servesc t.s. eliot
nici baudelaire
să nu vorbim despre vise
am încetat să visez la 13 ani


aș bea un pahar de apă rece
l-aș reciti pe kerouac


cam atât