l’ennui est une forme de vie lente.
il vient quand l’air sent le propre
et que plus personne ne touche à rien.

chez nous,
il arrive vers seize heures trente,
quand elle dit :
« on devrait faire quelque chose, non ? »
— sans bouger.

il s’installe
entre le bruit du frigo
et le torchon plié trois fois.

je le reconnais à mon soupir,
celui que je pousse en regardant mon téléphone
sans le déverrouiller.
et à cette manie récente
de trier les vis dans la boîte à outils,
par taille.
(je ne bricole pas.)

il ne faut pas le confondre avec le repos.
le repos,
on le choisit.

parfois,
on fait semblant de le combattre.
on lance un truc à la télé,
on zappe pendant vingt minutes,
puis on va aux toilettes
— séparément.