Noi nu murim niciodată.
Doar inimile noastre mor.

Fără ele nu am fi învățat să trăim
Pentru că a trăi este întreaga
Moarte înainte a nu mai fi
Nesfârșit pe interior.

Doar inima poate înțelege
Această întindere fără de care
Am trăi fără să mai știm că trăim.

Pieptul este câmp de război.

Un orizont plin de plumbi unde
Ierburilor le înfloresc pe petale
Sâmburi de lacrimi în care
Cresc infinit străluciri
De sunete zvâcnind,
Lovind în margini
Ca niște bumbi.