chaque matin d’autres empreintes

sur les petites allées entre les hommes où je glisse
je suis l’escargot né sous la pluie ma chair ne répand pas d’odeur
ma chair s’étend dans son prolongement les antennes
mènent seulement les gestes à terme et se retirent

ce matin le vent faisait des ronds du sommeil
j’étais sorti trop tôt au grand air
j’étais sorti pour accueillir les choses qui allaient
se passer sans que j’en entendisse le mouvement

là j’avais brouillé les secondes j’avais marché devant la coquille
sans plus me frotter à la terre

les hommes-muraille ont les mains toujours plus ridées
enduites de tant de fluides ils ne reçoivent plus la pluie
il y a une sorte de tristesse aux articulations une pression
je les appelle à briser toutes les coquilles

pour vivre davantage que ma chair endormie