Nu-ncerc să scriu ce nu s-a scris
Scrisul meu e descins din altul
Nedeslușit de cei fără de vis
Sau de unii care n-au înaltul

Căci vreun veleitar fără concret
Haos propagă până se convinge
La final că este mort complet
Atunci când nu mai poate plânge

Devenirea mea simt că are-n toate
Slava prin freamăt de închipuire
Prinzând lesne de acel ce-mparte
Întregul său câștig spre primenire

A firii presărată-n forme multe
Cu imaginația cucerind redute