Dans le verger de mes aïeuls,
Bien assise sous les tilleuls,
Je regardais le ciel rougeâtre,
Pareil au feu qui brûle dans l’âtre.
J’étais toute prête à m’en aller,
Lorsqu’une merveille vint m’arriver :
Une corbeille noire, peut-êt’ la reine,
Laissa tomber, sans aucune peine,
Un petit mot, écrit en hâte
Et fort serré entre les pattes.
De l’Au-Delà, Étienne le Saint
Me parler de lui, enfin :
Il était là avec sa femme,
Mais dans son coeur vivait la « flamme »
Pour Raresoaia bien aimée...
Il ne pouvait pas l’oublier.
« Voudrais-tu êt’ mon échanson ? »,
Commençait-il sa belle « chanson ».
« Qu’il est coquin ! », pensai-je soudain.
« Il sait que je ne bois rien ! »
« Veut-il que tout lui demeure ? »
« Quelle ruserie et quel trompeur ! »
Ô, noire corbeille, toi, de l’érable,
Vole lui dire qu’il aille au diable,
Avec ses vins et ses « chansons » !
Qu’il cherche un autre échanson !