assise dans ma solitude
comme dans une réserve d’hôpital
personne n’entre
qui soignerait un malade
infirme de bonheur
dépendant d’un lit de
souffrance
anémique connecté à la vie

je fixe la pluie en plastique
monotone aussi
au moins elle suit un
espoir

passe dans mes veines
imperceptiblement

quelqu’un en ce blanc-là
menteur
me l’écrit dans un registre
grave

je te dirais de
ne pas me chercher
elle est contagieuse

(le 12 septembre 2011)