Numărul meu de la casă e un fel de ibric
Unul în care fierbe gutuiul în care nimic
Nu ar putea clocoti dacă nu ai mai veni
și de ducă nu ai mai sosi
primăvară
strada mea și de dor de dumneata ia și pupă mâna mea

este frig și ruptă ața cum e suptă țâța cum de la fereastră
parcă nici nu se mai vede din lumina care pierde noaptea luna
și iar mâna de pupat de-agățat luna sub pat

numai ziduri sunt afară e iar frig în călimară
numai numărul de casă e furat ca o mireasă
și dus depărtărilor în distanța norilor
cum ești tu da tu frumoasă cum e streașina la casă
număr nou întors acasă