D e-acum nu mai scriu epistole pe fulgi,
O iarnă mă-nfioară cu ghearele-i de gheață,
R edu-mă la tăcere cu un cuvânt si fugi…

D e astăzi nu mai scriu scrisori la post-restant,
E dusă-n neguri Mama, și alta n-am aflat…

E -o iarnă crudă azi, și poștele-au murit,
S tepa rusă geme sub stihu-i de granit,
E frig în cărți și poate,
N insoare ce-a venit,
I -o va aduce-acasă pe-o frunză de gutui,
N i-l va aduce-aminte,

Mi-e dor de Iarna Lui…