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■ Sonet fără nici o legătură cu faptul că azi împlinesc 43 de ani
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2015-11-02 | [Acest text ar trebui citit în espanol] |
Para el e-book de Chamuyeros 2010.
Baila con la tierra. El compás del aire cubre su interés. Por viso, la brisa adorna la ruta con halos sinuosos. Color puro, ágil. Corrientes felices. Riachuelos vivaces. Quejumbre en la boca, penosos plañidos. Carámbanos dóciles. Oscilan susurros en las centenarias rejas del balcón . Y parte el otoño. Circulan, en paz, las nieves, los lagos de niebla y de luz. Engullen la fobia y crepitan ascuas por el surco horrible del abismo fútil. El viento la acuna. Le ciñe, sutil, el cinto, tan fuerte, su ansia, tan débil. Gira, trota y rompe en tenaz empuje el talle del prado fiel, redondo, inmóvil. Danza, luz inútil, horno de la mente de un ser que restringe la vida, el espíritu. En un rayo fósil, situó el humus, volcanes de piedras, torpes sirimiris, turbas misteriosas. Paraísos ciegos. La música extraña, sigilo inmortal. Corregido en el foro Metáforas de Diana Gioia. (c) María Teresa Aláez García. Mayte Aláez. Mtiag.Pernelle.
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