Marți sau luni, într-o zi, se face chetă
la noi în pub, pintul de bere rece,
pintul de limonadă, și pintul de cafea,
apoi se deplânge starea papirusurilor,
a scrisorilor, cărților, ziarelor, defunctelor, și defuncților din toate veacurile.
Veșnica pomenire, cădim de două ori, ba de trei ori, contează formația și durerile ei de ignoranță, apoi vin pompierii.
Stroboscopul joacă golf cu irișii mei obosiți, neoanele mă compătimesc, sunt un incult dar măcar nu mai sunt în negare.
Dacă aud pe vreunul că mă trimite la oglindă în starea asta, de nu-l sudui să se umfle trei file în el, de o să mă roage să-l dezleg de blestem.
Dacă se închide și pub-ul ăsta mi-e frică că n-o să pot să dorm bine, castrat mental de impotența lecturilor mele în față cu senzualitatea deplină descrisă în toate felurile.
Dacă am să vorbesc mai mult se va deschide cerul și voi fi răpit de o bibliotecă extraterestră a spiritului solar al omenirii
și testat de cultura generală de la peșteri până în prezent.