No es que ahora
vuelvan a mí los rostros perdidos,
las víctimas de la noche,
los escondidos andamios.

Como alud retornan tantos perfumes,
tantos besos equivocados,
los ladridos de los que fueron fieles,
las lágrimas de mi niño.

No es que ahora, precisamente ahora,
retumben los truenos, se rían los mártires,
sangren cicatrices escondidas.

Fue siempre, desde la casa mustia,
que la melancolía vuelve a despertarme
y que los años increpan
desnudando recuerdos.


Gustavo Tisocco
http://poemasdegustavotisocco.blogspot.com