Plictiseala stă torturată
de beregata mea
tipa cu muzica
cântă
degeaba
pentru ce mai cântă ăștia dacă nu-i ascultă nimeni?
mă tot întreb
pentru ce scriu ăștia
dacă nimeni nu-i citește
scriu pentru ei
spune o tipă roșcată și foarte stilată
blax
scrieți băieți numa’ scrieți
Heliade ne-ndemna
să citim ca să avem ce citi
și uite așa trece
ce?
plictisul din os.
jur
pe verdele din părul lor
că nimeni n-o să mai scrie
pe beregata mea
degeaba scriu
degeaba citiți
poeții se nasc o singură dată
când mor
tragic
sub tramvaie,
prin boscheți,
vii rămân
miniștrii idioți
stop