La nuit nous appelle dans l'amphithéâtre
des mélancolies acides,
évaporées du tourbillon ambré de nos heures tardives.
La lame de l'esprit pénètre langoureusement
dans la lave de nos sens...
il y a tant de rivières argentées qui coulent de nos pas
et tant de torrents noircis par nos mains,
si on mettait sur une balance nos vies,
pourrions-nous regarder
dans les miroirs de la conscience,
sans penser au fond des abysses?
Et si on pouvait sculpter nos mots,
verrions-nous se lever à l'horizon de lumière
des éclats de clémence et de sagesse en voile de ciel?
L'horloge du silence annonce l'heure
où on apprend à lire la carte de notre conscience...
La nuit nous appelle...