Sous des affiches d’embellies
le soleil humide luit,
Pomona achève son fret.

Les murs gris, l’asphalte désert,
dans les caniveaux coule ma peine
quand Haute-Ville
par deux fois me rappel
au souvenir de ses fous
et le sang caillé de leur grimace
m’invite à l’ultime voyage
en compagnie du père et de la fille
en transit dans l’ombre épaisse
des transepts.

Il y a un vent d’ouest,
Nord-ouest

Des mouettes balancent leur amertume
aux éphémères des villes
tandis que des grèves
jaunies des noirs corbeaux
montent le doux murmure des regrets.

Enfants qui sur ce rivage passés,
enfants des villes cent fois millénaires
enfants souvenez-vous de nous.