L’ange n’est qu’une absence
dijo tu padre, manoteando el aire,
mientras su sombra y yo le arrancábamos
el manto multicolor, y lo exponíamos
a paisajes pintados y espinos ardientes.

La page blanche sûr la plume blanche
gritó a los cuatro vientos, mientras la arena
del remolino hablante y yo tocábamos sus ojos
cubriéndolos de caminos indecibles
que luego habría de mear sobre tabletas.

Le cœur n'a pas des raisons qu'il ne connaisse pas
le confió a mi pecho una noche en un bar
en apartado oasis de urbano desierto
a dos manzanas de un hueco negro en el tiempo
por el que emanaban gemidos como notas.

Al fin, borracho y sucio, musitó,
acomodando su historia desnuda
sobre su lengua en mi oreja encendida:
je ne suis pas un homme véritable
n'ayant pas essayé les deux sexes de l'esprit.