A música pluvialmente tamborila
No telhado velho com monotonia
E o sono toma conta assim da gente
Nada a nossos olhos já perfila
Cada pingo soa puro poesia!

O ar ganha perfume e o céu fica escuro
A chuva forte abate e derruba o vaga–lume
Que debate em desespero no barro puro
E o sol se esconde no horizonte de ciúme.