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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2021-10-16 | [Text in der Originalsprache: francais] | Les feuilles tombent, la rivière coule paresseusement, la mare se repose silencieusement et moi, encore et toujours plongé, le nez dans un bouquin ... Ne suis-je qu’une poignée de mots ou le souffle du vent qui soulève les feuilles mortes et chatouille les nuages gris ? Ne suis-je qu’une bolée de rêves ou ce laminaire accroché à son rocher et ballotté par les vagues du grand fleuve ? Ne suis-je qu’une étoile filante ou ce mince filet de brume qui couvre les champs et recouvre les rides de mon visage ?
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