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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-05-14
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I can hear the Clocks.
The one laid on the whitish slate of my palm is a bizarre toy made of insects devouring Time. And the other one, the Clock of the World deafens my eardrums with its fluid wings. A prisoner in the Memory of the Present, I feel so strange, a new-born child and dead in the very same second with the soft sun. Time smears the Clock nooks; its condor wings drag us into the fluid.
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