mon corps ne glisse plus
sur le ventre nacré des horloges,
le citron lourd des jours
fume les débris
de ma mémoire attardée,
mes cils boitent
sous les cailloux humides
que l'on me jette
au marché aux chaînes,
un serpent doux caresse mes joues en cuir,
mon souffle ne voyage plus
au bout des mots
pour faire fulgurer
la silhouette ambulante
de mon souvenir.


L'image créee par Christian Demare