“El dinero es de todo el mundo,
pero también lo es la poesía.
Lo que falta son los poetas.”
(Federico Fellini)

Yo me acuerdo,
de la brumosa playa de Riminí
del último día de la niñez
con el rostro hundido
en los generosos pechos
de la matrona en celo.
Aún recuerdo,
al fascista con su ración de ricino
las rondas nocturnas del motociclista
a la prostituta de turbia mirada
en cuclillas frente a la marejada
al viejo poeta conversando
con la luna hundida en un charco.
¡Oh, sí! ¡Claro que recuerdo!
Las luces del transatlántico
con las cenizas de la diva
rumbo a un mar de plástico.
A la diosa nórdica
surcando las aguas
de la Fontana de Trevi,
al azorado periodista
tras su sueño vestido en satén negro.
Al gigante tendido en la arena
mirando el cielo estrellado
aturdido por las olas oscuras
sollozando:
¡Ha llegado Zampanó! ¡Zampanó è arrivato!
Ma la povera Gelsomina
sulla strada abbandonata.