El aire gime ante la proclama felina
del bardo que mastica pesares remozados,
hordas de penas atacan los reinos dibujados,
en el lienzo oportuno por una mano divina.

Al oido le grita su existencia interina:
¡Sales de la matriz para ver dolores alados!
cuando siente el saqueo de sus palacios amados;
no vuelve a rasurarse la barba peregrina.

Triste pluma vierte arroyos de melancolìa
se desborda imparable la hipergrafìa,
inundando pàginas blancas con grises escritos.

El brioso caudal canta entre màrmoles puros
y enciende la lira en los poemas oscuros,
con la dulce agonìa del cantar de los proscritos...