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■ Sonet fără nici o legătură cu faptul că azi împlinesc 43 de ani
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2005-04-25 | [Acest text ar trebui citit în francais] |
Le rêve aujourd’hui est un amour
qui arrose le circuit sec de notre vie, souffle une âme dans notre cimetière silencieux, fait mouvoir les aiguilles de notre pendule rouillée. Résurrection puissante est l’amour. Là-bas, dans ces décombres paralysés par la bombe des jours. Là-bas, dans des îles inexplorées. Nous creusons.. nous creusons par les escaliers de la pensée, nous creusons par les pioches des yeux. Nous sculptons… nous sculptons nos mots dans l’erreur, dans le soleil. Nous ourlons… nous cousons notre amour par les ficelles du récit et du symbole pour embellir par un plumage autre Le chemin, de notre vie, embrouillé. Quoi ? Les seringues des jours m’embaument Sur le tapis du cruel Ramsès. Asphyxiées, elles, nos voix. Blessées, elles, nos voix par les rasoirs des souffrances par les rochers hostiles de Sisyphe. Fatigués nous sommes fatigués par le miroir, par les miroirs des morts. Fatigués nous sommes fatigués par nos cadavres gisants sur le pays de la pieuvre. Un silence nous a tronçonnés, nous tronçonnent, où nos visages ont parlé des espérances du cœur. Indésirable, ce cœur, seulement dans le pays de la pieuvre.
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